No pasa nada, hace mucho que tengo frío ahí dentro. Que las palabras no me sirven ni si quiera de alimento. Que los hechos tampoco; que no tengo corazón, pero sí mucha coraza y poco aliento.
Que nunca nadie dijo un "Te quiero" del todo sincero. Que no he inventado nada nuevo.
Que escribo porque poco a poco muero, porque no puedo. Porque aunque poco, revivo a cada letra para después volver a morir de golpe seco. Porque no puedo.
Y su sonrisa, aunque rastrera, dice cosas que tú ya no dices. Dice que no tenga miedo, que ese invento al que llaman amor existe. Que lo voy a encontrar. En la esquina de la calle dónde cruza la locura con las ganas de vivir.
Vaya.
ResponderEliminar